Nosso altar, nossa benesse
essas são noites tão frias
sem aquarela, sem prece
de suas mãos sobre as minhas
Irmã minha que padece
cúmplice da mais vadia
vontade que nos aquece
e sonha todos os dias
Cecília, pelos seus olhos
eu me via bem melhor
do que sou, fui ou serei
Sim, sou eu de sonhos falhos
mas ainda sei de cor
os olhos que mais amei
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